江西
创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
“陈燕，快打开看看，这……这到底是个啥？”
刘伟的声音里带着一股子没散尽的酒气和惊愕。
鞭炮的碎屑粘在我的红嫁衣上，空气里全是硫磺和喜糖混杂的味道。
我没理他，只是死死攥着那个布包，硬邦邦的，还带着邻家哑伯胸口的温度。
手心里全是黏糊糊的汗。
哑伯那双通红的、仿佛要滴出血来的眼睛，和他最后几乎是逃走一样的背影，在我脑子里来回地转。
这个送了八年菜的男人，到底想干什么？
我们家住在钢铁厂的五区宿舍，一溜的苏式红砖筒子楼，像一排没啃干净的巨大玉米棒子，光秃秃地立在那。
楼道里永远是黑的，白天也要摸着墙走。
墙皮是潮的，混着各家厨房飘出来的油烟味、厕所的骚味，还有不知道谁家孩子尿湿裤子的味道，常年不散。
我爸死那年，我十四岁。
他是厂里的技术员，死于一次常规的设备检修，厂里赔了笔钱，但钱这东西，就像撒进煤灰里的水，噗嗤一声，就没了。
我妈秀兰在纺织厂上班，三班倒，人熬得像根干柴。家里一下子就紧巴起来，饭桌上的肉菜，从一周三次，变成了一周一次，最后成了逢年过节才能见到的稀罕物。
哑伯老周就是在那时候敲响我家门的。
那是个夏天的傍晚，天闷得像个大蒸笼，知了在楼外的老槐树上叫得人心烦。
我妈还没下班，我看着空空如也的菜篮子，正琢磨着是拿最后两个鸡蛋做个鸡蛋汤，还是就着咸菜把剩下的半锅米饭对付了。
门被敲响了，笃，笃，笃。很轻，很迟疑。
我趿拉着拖鞋过去开门，门外站着老周。
他住在我们家隔壁，独身一人，听说早年在厂里出了事故，伤了嗓子，成了哑巴。他瘦得像根高粱杆，穿着一件洗得发白的蓝色工装褂子，手里提着个小竹篮。
篮子里是两根顶花带刺的黄瓜，还有几个红得发亮的西红柿，上面还沾着新鲜的泥土。
他看见我，黝黑的脸上没什么表情，只是把篮子往前递了递，然后用手指了指里面的菜，又指了指我家的门。我愣住了，不知道他这是什么意思。
他见我没反应，有点急，把篮子硬往我手里塞，然后自己连连摆手，转身就走，那背影有点佝偻，走得很快，像是怕我把东西还给他。
我提着那篮子菜，站在门口，闻到了一股泥土的清香。
那天晚上，我和我妈吃到了几个月来最丰盛的一顿饭，一盘凉拌黄瓜，一盘西红柿炒鸡蛋。我妈一边吃，一边叹气，嘴里念叨：“这老周，图个啥？人情债最难还。”
但第二天，她还是煮了一锅玉米碴子粥，盛了满满一大碗，让我给老周送去。
从此以后，送菜就成了老周雷打不动的功课。
我们家的门槛，就像是他家菜地的延伸。
春天是嫩得能掐出水的菠菜和香椿，夏天是豆角、茄子、青椒，秋天是沉甸甸的冬瓜和南瓜，冬天他会从自己挖的地窖里拿出码放整齐的大白菜和土豆。
风雨无阻，八年如一日。
筒子楼里没有秘密，很快，所有人都知道了哑巴老周天天给我家送菜。闲言碎语就像楼道里的灰尘，无孔不入。
“那老周八成是看上秀兰了，可惜是个哑巴。”
“屁，秀兰能看上他？他就是可怜她们孤儿寡母。”
“我看不像，他看陈燕那丫头的眼神，怪怪的。”
我妈听见这些话，脸就板得像块铁板，但拿回家的菜，她一次也没扔过。她会用她的方式“还债”。
老周的衣服破了，她会拿过来缝好；厂里发了劳保手套，她会塞给老周一副；家里蒸了白面馒头，第一个肯定会端到老周门口。
我呢，从最初的不知所措，到后来的习以为常。
每天放学回家，第一件事就是看看门口的地上放了什么。有时候是一捆小葱，有时候是几个辣椒，像拆一个永远不知道惊喜是什么的盲盒。
老周这个人，沉默得像一块石头。我们之间的交流，全靠手势和眼神。
我渐渐发现，他不是那种天生的残疾人，他的眼睛里有东西，不像那些脑子不灵光的人，眼神是空的。
他的眼睛里，有善意，有躲闪，还有一种我当时看不懂的、很深的东西。
他似乎总是在看着我，但又不是那种让人不舒服的盯梢。更像是一种……确认。确认我回家了，确认我没事。
高二那年冬天，下了好大的雪。
晚自习十点才下课，我一个人骑着我爸留下的那辆二八大杠自行车回家。路过厂区后面那条没路灯的小路时，自行车链子掉了。
我蹲在雪地里，手指冻得通红，怎么也弄不好。
就在那时候，从黑暗里窜出三个影子，是附近技校的几个小混混，嘴里叼着烟，说话流里流气的。
“小妹妹，车坏了？哥哥帮你修啊？”
“这么晚一个人回家，不怕啊？”
我吓得抓紧了车把，心里怦怦直跳。那几个人笑嘻嘻地朝我围过来，一股劣质烟草和酒精的味道扑面而来。
我脑子一片空白，正不知道该怎么办的时候，身后传来一阵“咔嚓、咔嚓”的踩雪声。
我回头一看，是老周。
他不知道从哪里冒出来的，手里提着一把除雪用的大铁锹。
他没发出任何声音，就那么站在我身后几米远的地方，路灯的余光照在他脸上，一半明一半暗。他的眼睛死死地盯着那几个小混混·，眼神冷得像冰。
那几个混混愣了一下，其中一个胆子大的骂了一句：“你他妈谁啊？想管闲事？”
老周没动，也没出声，只是把手里的铁锹，往前递了递。铁锹的刃在昏暗的光线下，泛着一层森白的光。他的眼神没有丝毫退让，就像一头护崽的狼。
那几个混混对视了一眼，大概是觉得跟一个哑巴老头动手没意思，也可能是被老周那股子不要命的气势镇住了，骂骂咧咧地走了。
等他们走远了，老周才走到我跟前，蹲下身，三下五除二就把车链子给我挂上了。他拍了拍手上的油污，对我摆摆手，示意我快走。
我骑上车，他就在后面不紧不慢地跟着。雪地里，我能听到他沉重的脚步声，一步一步，踩得特别稳。直到我进了筒子楼的楼道，那脚步声才消失。
我妈那天刚好是中班，在家。我把事跟她一说，她半天没说话，只是看着窗外。
过了很久，她才幽幽地说：“你爸活着的时候，跟老周是一个车间的。你爸那人，你也知道，讲义气。那时候……老周家里出了挺大的事，整个车间，就你爸敢拉他一把。”
“什么大事？”我追问。
我妈摇了摇头，眼圈有点红。“都过去了。你只要记着，老周不是坏人就行了。”
她没再往下说，但我心里却第一次对这个沉默的邻居和我那已经模糊的父亲之间，到底发生过什么，产生了巨大的好奇。
时间过得真快，一转眼，我考上了本地的一所师范大学。
拿到录取通知书那天，我妈高兴得哭了，说要请客。就在楼下的空地上摆了两桌，请的都是厂里的老同事和街坊邻居。
那天特别热闹，划拳声、劝酒声、小孩的哭闹声混成一片。
老周没上桌，他不喜欢这种场合。
就在大家吃得热火朝天的时候，他从楼道的阴影里走出来，手里提着一只收拾得干干净净的土鸡，脖子上的血都洗掉了，光溜溜的，看着有点嚇人。
他把鸡递给我妈，我妈赶紧掏钱要给他。
这下可把老周急坏了，他脸涨得通红，喉咙里发出“嗬嗬”的声音，双手摇得像个拨浪鼓。
他指了指天，又指了指我，然后咧开嘴，露出一口黄牙，笑了。
那是我第一次见他笑，比哭还难看，但我知道，他是在替我高兴。
大学四年，我谈了个男朋友，叫刘伟，就是我后来的丈夫。他是我高中同学，人很实在，有点愣头青，在一家国营单位开车。
第一次带他回家，我特意嘱咐他，要对隔壁的周伯客气点。
刘伟看到老周，很热情地上去递烟，喊了声“周大伯好”。
老周没接烟，他只是站在那里，上上下下地打量着刘伟。
那眼神，特别严肃，像是在审视一件货物。看了足足有半分多钟，看得刘伟浑身不自在，手都不知道往哪放。
我赶紧走到老周身边，挽着刘伟的胳膊，对着老周悄悄比了个大拇指，意思是说，这人不错，我认准了。
老周又盯着刘伟看了一会儿，才缓缓地、几乎是不可察觉地点了点头。然后就转身回自己屋了。
晚上送刘伟走的时候，他忍不住问我：“陈燕，你这邻居大伯也太奇怪了，看我那眼神，怎么跟审女婿似的？不知道的还以为他才是你亲爹呢。”
我心里咯噔一下，嘴上却笑着说：“他就是那脾气，人好着呢。”
是啊，他是什么人呢？一个送了我八年菜的哑巴，一个在我被欺负时会提着铁锹出现的男人，一个用审视女婿的眼光看我男朋友的怪人。
他像一个巨大的谜，沉默地盘踞在我的生活里，我习惯了他的存在，却从未真正了解过他。
毕业后一年，我和刘伟结婚了。
婚礼就在筒子楼里办，流水席，请了个搭棚子的师傅，在楼下的空地上搭了个红色的大棚，里面摆了十几张圆桌。我妈把这些年攒下的钱都拿了出来，她说不能委屈我。
那天，整个筒子楼都像过年一样热闹。我穿着租来的红色嫁衣，脸上被化妆师抹得白白的，嘴唇涂得红红的。我妈看着我，一边笑一边抹眼泪。
刘伟来接亲的时候，被我的同学和姐妹们堵在门外，又是塞红包又是让他唱歌。我坐在屋里，听着外面的吵闹声，心里甜丝丝的。
透过窗户，我看到了老周。
他今天穿得特别“讲究”。一件压箱底的蓝色“的确良”衬衫，虽然洗得有些发白了，但能看出来是特意熨过的，领口笔挺。
他没有像其他人一样凑在棚子里看热闹，也没有挤在楼道里起哄。他就一个人，缩在楼道拐角的阴影里，远远地看着我们家门口。
他的手里没有提菜篮子，两手空空，显得有些无措。
我看到他的时候，他正看着我，眼神很复杂，有我熟悉的欣慰，但更多的是一种我从未见过的、几乎要溢出来的悲伤和不舍。
鞭炮声震耳欲聋地响了起来，这是刘伟把所有“关卡”都闯过，要接我出门了。按照本地的习俗，新娘子一出门，就不能再回头。
我妈抱着我，哭得说不出话。我拍着她的背，眼泪也忍不住往下掉。跟亲戚邻居们一一告别后，我准备跟刘伟出门。
走到门口，我的脚步骤然停住了。我看到了还站在角落里的老周。
我觉得我应该去跟他正式地告个别。这八年来，他像一个沉默的影子，守护着我。今天我结婚了，我要走了，我得跟他说声谢谢。
我拨开人群，朝他走过去。周围的人都用奇怪的眼神看着我，刘伟也拉了我一下，小声说：“陈燕，干啥去？吉时要到了。”
我没理他，径直走到老周面前。
他看到我过来，显得很局促，脚下意识地往后退了一步。
我对着他，深深地鞠了一躬。
“周伯，”我抬起头，看着他的眼睛，一字一句地说，“这八年，谢谢你。”
我说完这句话，老周那张饱经风霜的脸上，肌肉剧烈地抽动起来。他那双一直躲闪的眼睛，第一次直直地迎上我的目光。然后，两行浑浊的眼泪，毫无征兆地，“刷”地一下就流了下来。
他不再像往常那样只是摆手或点头。他突然伸出那双布满老茧、因为激动而剧烈颤抖的手，猛地抓住了我的胳膊。
他的喉咙里发出“嗬…嗬…”的、像被什么东西卡住了一样的嘶哑声音，他拼尽了全身的力气，似乎想喊出什么，却一个清晰的音节都发不出来。
在所有亲友惊愕的注视下，他做出了一个让所有人都没想到的举动。
他另一只手，哆哆嗦嗦地伸进了他那件笔挺的蓝色衬衫里，从最贴身的内袋里，掏出了一个东西。
那是一个布包。一个用粗布缝制的、不知道什么颜色的旧布包。
布包被摩挲得边角发亮，上面沾着深色的污渍，看起来已经很有年头了。它不大，但从老周掏出来的动作看，很沉。
他红着一双布满血丝的眼睛，死死地盯着我，然后不由分说地，把这个还带着他滚烫体温的旧布包，硬塞进了我的手里。
他攥着我的手，力气大得惊人，那力道像是要将这个布包嵌进我的肉里。他嘴唇翕动着，没有声音，但我清晰地从他的口型里读出了两个字。
他说的是——“你爸”。
做完这一切，他像是被抽干了全身所有的力气，猛地松开了手。
他没有再看我一眼，也没有理会周围人的惊呼，转身拨开人群，几乎是踉跄着，逃也似的消失在了楼道的黑暗里。
现场一片死寂。
所有人都愣住了。鞭炮的硝烟味还未散去，喜庆的气氛瞬间凝固。
我站在那里，手里攥着那个沉甸甸的、神秘的旧布包，脑子里一片混乱。
刘伟愣了几秒，反应过来，赶紧过来扶住我，他看着我手里的布包，又看看老周消失的方向，结结巴巴地问：“陈燕……这，这是怎么回事？那大伯他……”
我妈也冲了过来，她看着我手里的布包，脸色煞白，嘴唇哆嗦着，说不出一句话。
“先……先上车，去新房。”最后还是刘伟的父亲打破了僵局，“别误了时辰。”
人群又重新骚动起来，簇拥着我和刘伟下楼。
我被半推半就地塞进了婚车里，手里还死死地攥着那个布包。隔着车窗，我仿佛还能看到老周那双含着巨大悲痛的眼睛。
一路上的喧闹，我什么都听不见。我所有的注意力，都在手心这个布包上。它很硬，有棱有角，带着一种陈旧的、混合着汗渍和岁月的气息。
你爸。
老周最后无声说出的那两个字，像两把锤子，狠狠地砸在我的心上。
这个布包，和我那死去了八年的父亲，到底有什么关系？
而老周，这个沉默了八年的哑巴，又到底是谁？
到了新房，刘伟把那些闹哄哄的同学都拦在了门外。
新房是单位分的，两室一厅，墙壁刷得雪白，家具都是新的。
刘伟挡在门口，对着他的那帮哥们儿说：“行了行了，别闹了，让我们歇口气。”他把门关上，屋里一下子安静了下来。
我坐在崭新的沙发上，沙发的塑料薄膜还没撕掉，坐上去“哗啦”作响。我把那个旧布包放在茶几上，它静静地躺在那里，像一个潘多拉的魔盒。
刘伟走过来，在我身边坐下，他看着那个布包，又看看我：“陈燕，打开看看吧，看看到底是啥。”
我的手指也在抖。我深吸了一口气，伸出手，小心翼翼地解开了布包外面缠绕得死紧的棉线。棉线都已经磨得很细了，好像随时都会断掉。
一圈，一圈，又一圈。
布包被打开了。
里面没有我想象中的金银首饰，也没有厚厚的一沓钞票。
里面只有三样东西。
