治反复发作“荨麻疹”用楂蔻饮，山楂一味不可少于45克！

老宅天井里的那口青石缸，是阿公留下的。缸沿爬满墨绿的苔，水总是满的，映着四方的天。阿公说：“这缸里的水，不单是雨水，是福气。满一点，浅一点，都有定数，强求不得。”

我那时不懂。只觉得阿公守着这片临街的老铺，修了半辈子鞋，日子清苦得像缸底沉淀的细沙。铺子对面，阿雄的摩托车修理行，从早到晚响着冲击钻的嘶吼。阿雄是镇上最能“折腾”的人，什么来钱快就做什么，拆房子、运砂石、开棋牌室，后来还包了段公路。他的钱包鼓了，肚子也鼓了，手指上的金戒指能晃花人眼。他常踩着锃亮的皮鞋，踱到阿公铺子前，嘬一口茶：“阿叔，修一双鞋十块八块，攒到几时？这世道，钱不挣，就亏了。”

阿公总是笑笑，用那双布满裂口和胶渍的手，不紧不慢地敲打着鞋掌。他的背佝偻得厉害，像一张被岁月拉满又松了弦的弓，可眼神是定的，手是稳的。他常说：“阿雄啊，人活一世，是活个‘全乎’。你看这缸，水满了，是福；可你要急吼吼地把水全舀出来，缸就干了，再下雨，也蓄不住了。”

阿雄自然是不信的。他更信攥在手里的、能点出响的钞票。他把“福气”全变成了工地上的水泥、赌桌上的筹码、酒席上的排场。他有段时间风光无限，三层小楼最先在镇上立起来，鞭炮放得震天响。

变故来得悄无声息。先是工地出了事，赔了一大笔；接着是体检单，肝脏亮起了红灯。他像一只突然被扎破的气球，迅速瘪了下去。再见到他，是在镇医院的走廊，他瘦得脱了形，金戒指松松地套在指骨上。他望着窗外，忽然没头没脑地说：“阿叔，我好像……把本钱花过头了。”

那年深秋，阿公在一个无风的早晨静静走了。他走得安详，像一片熟透的叶子，自然飘落。整理遗物时，除了几件洗得发白的中山装，就是一匣子工具，和一本密密麻麻记着人名的簿子。谁家老人腿脚不便，他上门修鞋从不收钱；哪个孩子学费紧，他悄悄塞过一些；几十年来，他修补过的鞋，怕是能堆成山。

出殡那天，景象让我永生难忘。长长的送行队伍，沉默地跟着灵柩，从镇头排到镇尾。人群里有颤巍巍的老人，有抱着孩子的妇人，有眼圈发红的中年汉子。没有喧天的锣鼓，没有铺张的排场，只有一种沉甸甸的、凝在空气里的东西。一个被阿公资助上大学的年轻人，跪在灵前，重重磕了三个头，哽咽道：“阿公没给我钱，他给我的，是路。”

那一刻，我忽然听懂了阿公关于“水缸”的话。阿雄急于把“水”舀出来，变成看得见的楼与车，水舀干了，人也就枯了。而阿公，他一生似乎都在做一件相反的事——默默往那口看不见的生命之缸里，一瓢一瓢地添水。那水，是他手上的功夫，心里的善意，是日复一日的“不亏欠”。他没有巨额存款，可他的“福气”，却在他离开时，化作了整整一条街的送行与眼泪，化作了许多人心口一点不灭的暖意。这福气，他带得走，也留得下。

如今，老铺还在，青石缸也在。每当天光透过瓦隙，落在满盈盈的水面上，我仿佛又看见阿公佝偻的背影。他一生未曾“挣”到大钱，却似乎从未“穷”过。他让我明白，真正的财富，或许不是你急切变现的“现金”，而是你从容存入生命的“本金”。那本金，是你行走世间的安然，睡梦里的安稳，和最终离去时，灵魂的丰盈与轻盈。