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那画册是素白的封皮,略有些泛黄了,像一片久藏的老宣纸。翻开时,有极细微的尘埃,混合着陈墨与时光的气味,轻轻地扬起。于是,一个由墨线构成的世界,便在我眼前,浩瀚而又岑寂地,铺陈开来。
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这里没有色彩的热闹,只有线。线是这里唯一的语言,唯一的存在。那些罗汉,便从这线的交响里,一一地活转过来。看这一位,倚着一块奇崛的瘦石,石上不见皴擦,全凭几根清癯而坚韧的线条,便勾出了它的崚嶒与孤傲。罗汉的衣袂,自肩头垂落,那线条便不再是线了,是流水,是浮云,是风。
笔尖似乎含了千钧的重量,又似乎轻盈得毫无重量,只那么徐徐地、稳稳地行去,时而如春蚕吐丝,绵绵不绝;时而如铁划银钩,铿然有声。衣褶的转折处,是“铁线描”了,紧劲而整饬,透着骨骼的硬度;到了飘散的襟带,便化作了“游丝描”,柔婉萦回,仿佛一口气就能吹得飘荡起来。墨是单一的墨,然则在笔的徐疾、力的轻重间,竟分出了千百种的层次与质地。那衣纹的疏密,仿佛音乐的节奏,密处不容针,是梵唱的低回;疏处可走马,是禅定的空明。
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而罗汉们的面容,才是这线之森林里,最幽静的深潭。他们的眉宇,是平和地舒展着的,不见悲喜。眼睑低垂,那两条细而匀净的弧线,便圈起了一汪无波无澜的秋水。你望向那眼睛,初看是空,再看是静,看得久了,竟觉得那空与静里,有无限的悲悯,像冬日温暖的阳光,无声地照耀着尘世的苦难。
他们的鼻梁挺直,是人格的刚正;嘴唇的线条,抿着一丝若有若无的笑意,那笑,不是欢欣,是了悟。有的罗汉,额上、颊上,刻画着深深的皱纹,那每一道纹路,都不像是岁月的伤痕,倒像是一道智慧的渠,引着清冽的泉水,潺潺地流向心田。他们或老或少,或丰腴或枯瘦,神态却是一般的从容与澄澈。那种澄澈,是风雨过后,天地归于沉寂的澄澈;是万般思绪,终于沉淀为一点智慧的澄澈。
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他们的姿态,也是千变万化。有结跏趺坐,如如不动的,仿佛已与身下的蒲团、与这整幅的素纸融为一体,化作了山,化作了石。有拄着竹杖,行走于云山之间的,那竹杖的线条,顿挫而有节,似乎能听见它点在山石上的清响。
又有三五成群,在辩论经义的,他们的手势,他们的俯仰,全靠那线条的飞扬与牵连,来表达一种精神的激荡。最令我动容的,是一位托钵的罗汉。他微微前倾的身子,和那伸出的钵盂,线条里含着一种极恳切的期盼。他不是乞食,他是在承接,承接这人间或许有的一念慈悲。那空空的钵盂,在画家笔下,不是一个圈,而是一个“无”,一个准备容纳万有的“空”。
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我的目光,长久地流连于这些线条之间。我忽然想,作这白描图谱的画师,该是怎样一个人?他必定是静默的。在无数个晨昏,他磨好了浓墨,对着一张素宣,心如止水。他的世界,在落笔之前,便已滤去了所有的喧嚣与色彩,只剩下最本质的形与神。
他一笔一笔地画着,不急不躁,每一笔,都是一次修行,一次对话。他不是在描绘一个外在于他的神祇,他是在用线条,探寻自己内心的澄明。那根根清净无染的墨线,便是他心绪的轨迹,是他精神的丝缕。于是,这图谱,便不只是一册画,更是一部用形象写就的心经。
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合上画册,那满纸的罗汉仿佛都隐去了,眼前只余下一片白。然而,那片白,已不再是空洞的白。那白里,有墨的骨,有线的魂,有千百年前那位无名画师,遗落在此处的一片冰心。那罗汉,原不在纸上,而在看画人的心里,由那简净至极的笔墨,一点,一画地,勾勒出来。
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