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窗外是灰蒙蒙的雨幕,书桌上的灯光晕开一小圈暖黄。手机屏幕亮了又灭,是周末聚会的邀约。想起冯唐先生那句话,终于没有回复,只任它静静暗下去。这样的夜晚,适合与自己对坐。
曾几何时,我最怕这样的安静。要把每个夜晚都填满,用喧哗,用碰杯声,用此起彼伏的谈笑。仿佛只有在那蒸腾的热闹里,才能确信自己真切地活着。从这家餐厅转到那家酒吧,在缭绕的烟雾中称兄道弟,交换着言不由衷的赞美。散场后,一个人走在深夜的街道上,霓虹把影子拉得很长,心里却空落落的,像被淘洗过一般。那些喧嚣不是粮食,倒像是沙土,吃得越多,越是饥渴。
改变是渐渐发生的。像一池浊水,终于停止了不停地搅动,泥沙慢慢沉淀下去,水色便清亮起来。第一个独自度过的周五晚上,钟摆的滴答声格外清晰,我几乎要坐不住,手指不由自主地去摸手机。最终还是忍住了,从书柜深处抽出一本旧书,纸页已经泛黄。真奇怪,当我不再强迫自己“社交”,时间忽然变得宽裕而柔软。可以慢慢地煮一壶茶,看着茶叶在水中舒展;可以就着灯光,一字一句地读,不必担心被打断。
我开始在清晨散步,公园里人还不多。露珠挂在草叶上,麻雀在枝头跳跃。坐在湖边的长椅上,看天光云影在水面流转。偶尔会遇到那些热闹的一群,高声谈论着房价、股票,和某个不在场者的隐私。声音很大,表情丰富,却像一场精心排练的戏。我合上眼,感受阳光透过眼皮的暖意,听见风吹过树叶的声音,轻柔得像一声叹息。这才发现,真正的充实是向内的,它不需要观众。
当然不是要活成一座孤岛。只是不再去赶每一个场,凑每一分热闹。现在的朋友不多,三两知己而已。偶尔约在僻静的茶室,窗外的竹影映在宣纸屏风上。说话是不急的,沉默也是舒服的。这样的情谊,像江南的春雨,润物无声,却最能滋养心田。
母亲曾忧心我的“孤僻”。直到那个中秋,一家人围坐赏月。我安静地剥着柚子,听小侄女咿咿呀呀背诗。母亲忽然说:“你如今坐在那里,像一棵稳当的树。”我笑了笑。树的安稳,在于根须在黑暗的泥土里默默生长,那是别人看不见的。
这个雨夜,我沏了第二泡茶。茶香袅袅中,忽然明白冯唐先生说的,不是教人逃避世界,而是提醒我们:在不得不周旋的人情世故里,要为自己留一扇可以关上的门。门内,有书,有茶,有一盏灯,还有一个终于学会与自己安然相处的自己。
窗外的雨声渐渐密了,像天地在絮絮低语。这样的夜晚,不寂寞,很富有。
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