江西
“你闻闻，志摩。”
陆小曼的声音像一缕上好的沉香，懒洋洋地从象牙烟嘴里飘出来，缠绕着他刚进门的衣角。
“闻什么？”
徐志摩皱了皱眉，他不喜欢这屋里弥漫的鸦片和麻将牌混合的气味，那味道像发霉的锦缎，华丽又腐朽。
“闻闻钱的味道啊。”
她轻笑起来，指了指桌上一堆刚送来的账单，那白纸黑字像一排排等着检阅的士兵，冰冷又无情。
“还有，你身上……有一股廉价的栀子花香皂味。”
她补充道，眼睛却没离开那副码得整整齐齐的牌，仿佛只是在说今天天气不错。
徐志摩的心，像被针尖轻轻扎了一下，不疼，但那根刺，已经悄悄埋了进去。
01
1926年的上海，像一个浓妆艳抹的妇人，在黄浦江边慵懒地打着哈欠，吐出的气息都带着一股子甜腻和危险。
徐志摩觉得自己的家，就是这妇人身上最俗气的一枚首饰，金光闪闪，却勒得他喘不过气。
他刚从一场激昂的诗歌朗诵会回来，脑子里还回响着那些为他欢呼的年轻脸庞，那些闪烁着崇拜光芒的眼睛。
他的灵魂在云端之上，踩着康桥的月色跳舞。
可一踏进家门，那云彩就被麻将牌清脆的撞击声敲得粉碎。
哗啦啦——哗啦啦——
那声音不是骨牌，是无数枚银元在地上翻滚、嘲笑，像一堆白森森的牙齿，啃噬着他脆弱的诗意。
屋子里的空气浑浊得像一锅煮烂了的浓汤，混杂着女人们的娇笑、鸦片的甜香、还有上等雪茄的焦糊味。
陆小曼就坐在这锅浓汤的正中央，她穿着一件宝蓝色的丝绸睡袍，领口开得很低，露出一段雪白的脖颈，像一截上好的冬藕。
她的手指纤长，涂着猩红的蔻丹，在绿色的牌桌上翻飞，像两只寻觅花蜜的蝴蝶。
“和了！清一色，对对胡！”
她娇媚地喊了一声，将手里的牌轻轻推倒，那姿态优雅得仿佛不是在赢钱，而是在完成一幅工笔画。
周围的太太们发出一阵夸张的惋惜声和恭维声，银元叮叮当当地被推到她面前，堆成一座小山。
徐志摩站在门口，像一个误入盘丝洞的书生。
他身上的西装还带着外面世界清冷的风，与这屋里的暖昧和喧嚣格格不入。
他想说点什么，比如他刚刚发表的新诗《海韵》又获得了怎样的赞誉，比如他觉得人活着不能只有这些。
可话到嘴边，又被那股子铜臭味给堵了回去。
陆小曼终于看见了他，她从牌桌上抬起那双总是水汽濛濛的眼睛，对他笑了笑，那笑容里带着一丝倦意和敷衍。
“回来啦？吃饭了没？厨房里温着燕窝粥。”
她的声音很软，但徐志摩听来，却觉得比外面的北风还要冷。
他没有回答，径直走进了书房，将门重重地关上。
书房是他唯一的避难所，空气里只有旧书和墨水的味道，这让他感到安全。
他颓然地坐在书桌前，桌上摊开的稿纸上，墨迹淋漓，是他对爱情最炽热的想象。
可墙壁那么薄，隔壁的麻将声、说笑声，像无数只小虫子，窸窸窣窣地钻进他的耳朵里。
“小曼，你这新买的翡翠耳坠真好看，得花不少钱吧？”
“哎呀，还行吧，志摩前几天稿费刚到。”
“还是你好福气，嫁了个会写诗的大才子，名利双收。”
“名是他的，利嘛，还不够我打几圈牌的。”
陆小曼的笑声传来，像银铃一样清脆，却敲得徐志摩心头发麻。
他觉得自己的才华，自己的诗，都被她当成了换取翡翠耳坠和赌桌筹码的工具。
他的爱情，他曾经以为能超越一切的爱情，在婚后迅速地被账单、应酬和无休止的挥霍所淹没。
他想起恋爱时，她也是个会画画、会唱戏、懂英文的灵秀女子。
他们也曾花前月下，谈论雪莱和波德莱尔。
可婚姻像一个精美的绞索，慢慢勒紧，把她变成了现在这个样子，一个被物质豢养的金丝雀，一个他越来越陌生的女人。
晚些时候，牌局散了。
陆小曼推开书房的门，手里端着那碗燕窝粥，袅袅娜娜地走进来。
她将碗放在桌上，又顺手拿起一张账单，放在他面前。
“志摩，霞飞路那家洋行的账该结了，还有我的旗袍师傅，上个月的工钱也还没给。”
徐志摩看着那张长长的账单，上面的数字像一串串狰狞的鬼脸。
他胸中积压的烦躁终于爆发了。
“又是钱！钱！钱！小曼，我们能不能有一天不谈钱？”
他几乎是吼出来的，声音因为激动而微微颤抖。
“我的诗，我的理想，在你眼里就只值这点东西吗？”
陆小念没有像往常一样与他争吵，甚至没有一丝惊讶的表情。
她只是静静地看着他，那双美丽的眼睛里，第一次没有了那种娇憨的雾气，变得清澈而深邃，像两口古井。
她缓缓地拿起那张写着诗的稿纸，用涂着蔻丹的指尖轻轻拂过上面的字迹。
“你的诗写得真好，志摩。”
她的声音很轻，像叹息。
“可是诗不能当饭吃，也不能付账单。”
“庸俗！”
徐志摩猛地站起来，像一头被激怒的狮子。
“你变得太庸俗了！”
陆小曼的脸上闪过一丝难以察觉的轻蔑，那轻蔑像一根最细的绣花针，精准地刺中了他最敏感的神经。
但那表情转瞬即逝，快得像一场错觉。
她垂下眼帘，长长的睫毛在灯光下投下一片阴影。
“知道了。”
她只说了这三个字，声音平淡得像在谈论天气。
没有争辩，没有哭闹，没有歇斯底里。
这种异乎寻常的冷静，比任何激烈的争吵都让徐志摩感到不安。
他感觉自己挥出的一拳，重重地打在了一团最柔软的棉花上，所有的力气都被吸收了，只剩下无边的空虚和一丝莫名的寒意。
他看着她转身离去的背影，那宝蓝色的睡袍在昏暗的灯光下，像一片流不动的大海，将他牢牢地困在了这座名为“家”的围城里。
02
压抑的日子像一块湿漉漉的抹布，拧不出水，也晒不干，就那么阴沉沉地捂在心上。
徐志摩需要一个出口，一个能让他呼吸到新鲜空气的窗口。
这个窗口，在一个名叫“星社”的文学沙龙上，悄然为他打开了。
那天的沙龙设在一个法国总会的小厅里，水晶吊灯的光芒被红丝绒窗帘过滤得有些暧昧，空气里漂浮着咖啡的醇香和淡淡的香水味。
来的人都是上海滩有头有脸的文人墨客，男人们穿着挺括的西装，女人们烫着时髦的卷发，谈论着最新的小说和欧洲的画派。
徐志摩觉得有些意兴阑珊。
这些谈论看似高雅，底下却涌动着互相吹捧和暗中较劲的潜流，和家里的麻将桌也没什么本质区别。
就在他准备提前离场的时候，一个声音叫住了他。
“徐先生，请问……您是徐志摩先生吗？”
那声音像清晨滚在荷叶上的露珠，干净，又带着一丝怯生生的颤抖。
他回过头，看见一个女孩站在不远处。
她穿着一身洗得发白的蓝布学生装，剪着齐耳的短发，脸上未施粉黛，干净得像一张白纸。
在这满屋的锦绣华服之中，她的朴素显得有些格格不入，却又像一股清泉，瞬间洗去了徐志摩眼中的油腻。
她的怀里抱着一本厚厚的书，书的封皮上，正是他那本烫金的诗集《志摩的诗》。
“我是。”
徐志摩的声调不自觉地柔和了下来。
“我……我叫苏晚晴，是沪江大学的学生。”
女孩的脸颊微微泛红，眼睛亮得惊人，像两颗被溪水冲刷过的黑宝石。
“我读了您所有的诗，尤其是那首《沙扬娜拉》，‘最是那一低头的温柔，像一朵水莲花不胜凉风的娇羞’……我……我能背下来。”
她真的开始背诵，声音不大，却字字清晰，带着一种少女特有的虔诚和真挚。
周围的喧嚣仿佛都退去了，徐志摩的世界里，只剩下她清澈的声音和那双仰慕的眼睛。
已经很久，很久没有人这样跟他谈论诗歌了。
陆小曼不会，她只会问这首诗的稿费有多少。
那些沙龙里的名流们也不会，他们只会说“徐先生大才”，然后话锋一转，开始谈论股票和地皮。
只有眼前这个叫苏晚晴的女孩，她像一个真正的信徒，捧着他的诗，如同捧着圣经。
“你喜欢诗？”
他问道，感觉自己干涸的心田，开始有了一丝湿润的迹象。
“喜欢！”
苏晚晴用力点头，眼神里闪烁着光芒。
“我觉的诗是这个世界上最干净的东西，它能把人从很脏的现实里，暂时地……拯救出来。”
“脏的现实”。
这四个字像一把钥匙，瞬间打开了徐志摩心中的那把锁。
他感觉自己遇到了知音，一个能理解他内心苦闷的灵魂。
他们走到一个僻静的角落，从雪莱聊到济慈，从康桥的柔波聊到翡冷翠的夜。
苏晚晴懂得他诗里每一个晦涩的意象，能接上他脱口而出的任何一句诗。
她的见解纯粹而独特，不带任何功利的色彩。
徐志摩感到一种前所未有的愉悦，这是一种灵魂被看见、被理解的战栗。
在交谈中，苏晚晴不经意地提起了自己的身世。
她说她来自江南的一个小镇，家境贫寒，是靠着教会的资助才得以到上海读书。
为了文学的梦想，她一个人住在一间小小的阁楼里，每天靠给报纸抄稿赚取微薄的生活费。
“那些时髦的舞会、昂贵的咖啡馆，我从来都不去的。”
她微微低着头，声音里带着一丝与年龄不符的沧桑和倔强。
“我宁愿在阁楼里点一盏油灯，多读一页书，那才让我觉得安宁。”
这番话，让徐志摩的心彻底融化了。
他看着她洗得发白的衣袖和那双因为长期握笔而有些粗糙的手，心中涌起一股强烈的怜爱和敬佩。
这是一个多么纯洁、多么高贵的灵魂啊！
她不食人间烟火，为了精神的追求，甘于忍受物质的贫乏。
这不正是他理想中女性的模样吗？
他再回头看了一眼大厅里那些珠光宝气的女人们，包括他自己的妻子陆小曼，第一次觉得她们是如此的空洞和可鄙。
她们用昂贵的香水来掩盖灵魂的空虚，用闪亮的珠宝来填补精神的贫瘠。
而苏晚晴，她什么都没有，却拥有一切。
沙龙结束时，夜已经深了。
月光像冷牛奶一样泼在马路上。
徐志摩坚持要送苏晚晴回家。
她推辞了很久，脸颊红得像晚霞，最后还是拗不过他，坐上了他的汽车。
车子停在一条阴暗狭窄的弄堂口。
苏晚晴下了车，对他深深鞠了一躬。
“徐先生，今天……是我这辈子最开心的一天。”
她说完，转身跑进了黑暗里，那瘦弱的背影，像一只随时会消失在夜色中的蝴蝶。
徐志摩坐在车里，久久没有发动引擎。
他能闻到空气中还残留着她身上那股淡淡的、廉价的栀子花香皂味。
这味道，在不久前还被陆小曼评价为“廉价”，此刻在他闻来，却比世界上任何一种名贵的香水都要芬芳，那是一种属于纯洁和理想的香气。
他知道，自己的世界，要变天了。
03
那夜之后，徐志摩像一个重新找到信仰的教徒，灵魂充满了前所未有的激情。
他和苏晚晴开始了秘密的往来。
起初是通信。
苏晚晴的信总是用最朴素的信纸，字迹娟秀，像一串串落在纸上的雨滴。
信里从不谈及生活琐事，只谈文学，谈理想，谈那些不着边际的梦。
每一封信，都像一剂清凉的药，精准地抚慰着徐志摩被现实灼伤的神经。
他回信回得更勤，有时一天甚至要写上两三封。
他的笔下，那些枯燥的字句仿佛被重新注入了生命，变得缠绵而炽热。
他为她写诗，那些诗句像火山喷发的岩浆，滚烫、猛烈，充满了原始的生命力。
他感觉自己又回到了在康桥写诗的年纪，那个时候的他，纯粹、热烈，为一句诗的诞生而彻夜不眠。
是苏晚晴，让他重获了这种久违的创作激情。
很快，信件已经无法满足他们。
他们开始秘密约会。
他们见面的地方，总是那么“干净”。
是公园里落满梧桐叶的长椅，是法租界里人迹罕至的咖啡馆角落，是苏州河畔被夕阳染成金色的渡口。
苏晚晴永远是那身蓝布学生装，永远是那双清澈如水的眼睛。
她从不向他索取任何东西。
有一次，徐志摩见她冬天还穿着单薄的衣衫，便带她去商场，想为她买一件厚呢大衣。
苏晚晴却执意不肯，她的脸涨得通红，眼睛里泛着泪光。
“徐先生，您对我的好，是精神上的。”
她声音哽咽地说。
“如果您送我这么贵重的东西，就……就把我们的关系玷污了。”
徐志摩看着她局促不安的样子，心中涌起的不是尴尬，而是一种近乎神圣的感动。
他觉得自己的行为是多么的粗鲁和唐突，竟然想用金钱去衡量这样一段纯洁无瑕的感情。
他连忙道歉，心中对她的敬意又加深了一层。
这种“纯洁”的关系，与家中陆小曼的奢华形成了越来越鲜明的对比。
他回到家，面对的是陆小曼新买的钻石手镯，是她又一次在赌场输掉的巨额开销，是他永远也还不完的人情债和金钱债。
陆小曼的美，是一种需要用金钱来浇灌和堆砌的美，一旦抽掉那些物质的支撑，就会迅速枯萎。
而苏晚晴的美，是发自内心的，是贫瘠土壤里开出的一朵圣洁的百合花。
他越来越频繁地晚归，越来越不愿意面对陆小曼那张美丽的、却写满了欲望的脸。
他将自己全部的热情和诗意，都倾注在了苏晚晴身上。
他觉得，苏晚晴才是他真正的灵魂伴侣，是上帝派来拯救他于水火之中的天使。
而陆小曼，是他必须挣脱的枷锁，是扼杀他灵性的牢笼。
他为苏晚晴写的诗越来越多，厚厚的一叠，他将它们藏在书房最隐秘的抽屉里，那是属于他和她的秘密花园，芬芳馥郁，不容外人踏足。
他甚至开始构想一个更大胆的计划。
他要在外面为苏晚晴寻一处安静的住所，一个只属于他们两个人的世界。
在那里，没有麻将声，没有账单，只有诗歌、月光和爱情。
他要像古代的文人雅士一样，为自己的红颜知己，建一座现实版的“金屋”。
这个念头一旦产生，就在他心里疯狂地生根发芽，长成了一棵参天大树。
他觉得，这是他作为一个诗人，能为自己的爱情做的最浪漫、最伟大的事。
这是对庸俗现实最彻底的反抗。
04
女人的直觉，有时候比最精密的侦探仪器还要灵敏。
陆小曼早就察觉到了徐志摩的变化。
他晚归的次数越来越多，身上总是带着一股若有若无的、不属于这个家的香气。
那不是高级香水的味道，而是一种更清淡、更执拗的气息，像雨后的青草，顽固地附着在他的衣料纤维里。
他对她变得愈发不耐烦，眼神里常常流露出一种他自己都未曾察觉的鄙夷和疏离。
以前他们争吵，他会激动，会辩解，会像个孩子一样委屈。
现在，他只是沉默，用一种高高在上的、悲悯的沉默来对抗她的所有言语。
仿佛她是尘埃里的俗物，而他，早已羽化登仙。
陆小曼没有问，也没有闹。
她依旧过着她的日子，打牌、听戏、逛街、抽鸦片，仿佛什么都没有发生。
只是，她抽鸦片的时间更长了，常常一个人躺在烟榻上，眼神空洞地望着天花板上繁复的雕花，一躺就是一下午。
烟雾缭绕中，她的脸显得愈发苍白和模糊。
直到那天下午。
徐志摩又出门了，说是去参加一个什么笔会。
陆小曼照例没有多问，只是在他出门后，鬼使神差地走进了他的书房。
这是她很久没有踏足的地方了。
她讨厌这里过于清冷的气息，讨厌那股子墨水味，总让她觉得自己像个闯入圣殿的罪人。
她在书房里慢慢地踱步，手指划过一排排书脊。
阳光从窗外斜射进来，照亮了空气中飞舞的尘埃。
她的目光，最终落在了那张巨大的红木书桌上。
在书桌的砚台下面，压着一张小小的纸条，似乎是主人匆忙间遗落的。
陆小曼走过去，轻轻地将它抽了出来。
那是一张诗稿，上面的字迹飞扬而潦草，充满了激情。
但这不是徐志摩的笔迹。
那是一种女性的、娟秀中带着一丝倔强的字体。
诗的内容很短：
“你是我黑夜里唯一的光，
是我贫瘠土壤上开出的玫瑰。
请原谅我的胆怯，
不敢用世俗的言语，
说出那最圣洁的爱。”
诗的末尾，没有署名，只有一个小小的、用钢笔画的晴天娃娃。
陆小曼盯着那个晴天娃娃，看了很久很久。
她的脸上没有任何表情，既没有愤怒，也没有悲伤，像一尊没有生命的玉雕。
她将那张诗稿，轻轻地、原封不动地塞回了砚台底下，仿佛从未动过它。
然后，她转身走出了书房，轻轻带上了门。
那天晚上，她没有像往常一样叫人来家里打牌。
她换上了一件最素雅的旗袍，亲自下厨，做了几样徐志摩最爱吃的江南小菜。
徐志摩回来时，看到一桌子的菜和温柔等待的妻子，有片刻的恍惚和愧疚。
但那愧疚很快就被苏晚晴那清纯的脸庞所取代。
他觉得，陆小曼的这一切，不过是另一种形式的“俗”，一种想要挽回丈夫的、充满心机的温柔。
从那天起，陆小曼的生活有了一些微妙的变化。
她依然打牌，但牌友的圈子，却悄悄地发生了一些变动。
以前和她一起打牌的，大多是些商贾的太太，谈论的无非是珠宝首饰、家长里短。
现在，她的牌桌上，多了几位消息灵通的官太太，甚至还有一位是警察局副局长的夫人。
她们的谈话内容，也从家长里短，扩展到了上海滩的各种秘闻和人事变动。
陆小曼的话不多，她总是微笑着，一边摸牌，一边静静地听着。
她的手指依旧在牌桌上翻飞，但此刻，那些冰冷的麻将牌，在她手里，仿佛变成了一张巨大的情报网。
她像一只蛰伏在暗处的蜘蛛，不动声色地，开始编织自己的网。
而徐志摩，那只被爱情和诗歌冲昏了头脑的飞蛾，正毫无察觉地，一头朝那张看不见的网，猛冲过去。
05
徐志摩的浪漫主义，一旦被点燃，就会烧成一场燎原的大火，足以将理智和现实烧成灰烬。
那个为苏晚晴建造一座“金屋”的念头，已经在他脑中盘旋了太久，变成了一个宏伟而瑰丽的蓝图。
他想象着那个地方。
那一定是一处僻静的小公寓，最好带着一个小小的阳台，可以种上几盆兰花。
墙壁要刷成纯白色，像苏晚晴的脸颊。
窗帘要用淡蓝色的细棉布，风一吹，就像康桥的天空在飘荡。
屋里不需要华丽的家具，只需要一张书桌，一把椅子，和一架能装满诗集的书柜。
他会在那里为她朗诵最新的诗篇，她会仰着那张纯洁无瑕的脸，用崇拜的眼神看着他。
他们可以一起喝着清茶，谈论着文学和艺术，从日出到日落。
那将是一个与世隔绝的伊甸园，一个专属于他们二人的灵魂栖息地。
在这个幻想的国度里，他不是那个被账单追着跑的、疲惫的丈夫徐志摩。
他是一个伟大的诗人，一个为爱情不顾一切的英雄。
而苏晚晴，也不再是那个住在阴暗阁楼里的贫穷女学生。
她是他亲自守护的缪斯女神，是他用爱和诗意浇灌的圣洁之花。
这个计划让他兴奋得浑身颤抖。
他觉得这是自己一生中做过的最富诗意、最勇敢的决定。
这不仅仅是为了安置一个女人，这是在向那个庸俗、拜金、让他窒息的世界宣战！
他开始悄悄地物色房子，像一个筹备惊天阴谋的革命者。
他避开那些繁华的地段，专门在法租界那些安静的、长满了爬山虎的老旧弄堂里穿梭。
终于，他找到了一个理想的地方。
那是一栋老公寓的顶层，房间不大，但朝南，阳光充足，还真有一个小小的露台。
他站在空荡荡的房间里，阳光洒在他身上，他闭上眼睛，几乎能看到苏晚晴穿着白裙子，站在这里微笑的模样。
他用自己刚拿到的一笔丰厚的稿费，毫不犹豫地付了半年的租金。
他甚至开始偷偷地购置一些简单的家具，每一件都按照他脑中的蓝图来挑选。
他做这一切的时候，内心充满了神圣的喜悦和一种悲壮的使命感。
他完全沉浸在自己一手打造的浪漫史诗里，对于即将到来的狂风暴雨，不仅没有丝毫畏惧，反而充满了期待。
他觉得，是时候让这场史诗，进入最高潮的篇章了。
是时候，向陆小曼，向那个腐朽的旧世界，摊牌了。
06
徐志摩选择了一个他自认为充满戏剧张力的时刻——一个雨夜。
窗外，雨水淅淅沥沥地敲打着玻璃，像一首哀婉的序曲。
屋内，陆小曼刚抽完一筒烟，正懒洋洋地斜倚在美人榻上，眼神迷离，脸颊上泛着不正常的红晕。
徐志摩深吸一口气，感觉自己像一个即将登台的悲剧英雄。
他走到陆小曼面前，居高临下地看着她。
“小曼，我有话要对你说。”
他的声音低沉，刻意压抑着激动的情绪，使得声线带上了一种舞台剧般的腔调。
陆小曼懒懒地掀了掀眼皮，似乎没太在意。
“说吧。”
“我觉得，我们之间，已经走到了尽头。”
徐志摩开始了的独白，他的语速不快，每一个字都像是经过深思熟虑的诗句。
“你和我，是两个世界的人。”
“我追求的是灵魂的飞升，是精神的共鸣，是康桥上空的云彩。”
“而你，小曼，你被困在了这个金钱堆砌的牢笼里，你的眼里只有麻将牌、珠宝和账单。”
“我们的婚姻，对我来说，不是港湾，而是一座华丽的坟墓，它正在埋葬我的诗，我的灵感，我的一切！”
他越说越激动，开始在房间里踱步，挥舞着手臂，仿佛在进行一场慷慨激昂的演说。
陆小曼依然没有说话，只是静静地看着他，那眼神像是在看一出与自己无关的滑稽戏。
徐志摩被她的沉默刺激到了，他需要更猛烈的炮火。
“我遇到了一个能理解我的人！”
他终于抛出了那个名字，像抛出一颗炸弹。
“她叫苏晚晴，一个纯洁得像月光一样的女孩！”
“我们之间的爱，是柏拉图式的，是灵魂与灵魂的交汇！你不懂，你们这些凡俗的女人永远不会懂！”
“她不像你，她从不向我索取任何东西，她只在乎我的诗！她能背下我写的每一个字！”
他颂扬着苏晚晴的纯洁，贬低着陆小曼的世俗，他将自己和苏晚晴的关系，描绘成了一场对抗整个污浊世界的神圣爱情。
最后，他停下脚步，宣布了他的最终决定，语气里带着一种自我牺牲般的悲壮。
“我已经为她，在外面安排好了一个住处。”
“一个干净的，只属于我们精神世界的地方。”
“我希望你，作为一个新时代的女性，能够理解我，成全我。”
“成全我作为一个诗人，对灵魂自由最基本的追求！”
说完这番话，他感到一阵虚脱，但更多的是一种如释重负的快感。
他已经把所有最残忍的话都说完了。
他预想着陆小曼接下来的反应。
她会尖叫吗？会哭泣吗？会歇斯底里地扑上来撕打他吗？还是会用最恶毒的语言咒骂他？
他甚至已经准备好了如何应对她的大哭大闹，他会用一种悲悯而坚定的姿态，告诉她，这一切都是为了他那该死的、高贵的艺术。
他等待着，等待着暴风雨的来临。
07
然而，暴风雨没有来。
没有尖叫，没有眼泪，没有歇斯底里。
陆小曼的反应，完全在他的剧本之外，甚至超出了他最离奇的想象。
她听完他那番慷慨激昂的独白后，脸上那迷离的红晕似乎褪去了一些。
她缓缓地坐直了身体。
这个细微的动作，却让整个房间的气氛瞬间凝固了。
她没有看他，而是伸手拿过旁边小几上的茶壶，为自己倒了一杯茶。
滚烫的茶水注入青瓷杯中，腾起一缕白色的水汽，模糊了她的脸。
她端起茶杯，用杯盖轻轻地撇了撇浮在上面的茶叶，动作缓慢而优雅，仿佛刚才那场惊心动魄的摊牌，只是一阵无关紧要的风。
然后，她将茶杯凑到唇边，轻轻吹了吹那氤氲的热气。
整个过程，安静得可怕。
只有窗外的雨声和她吹拂热气时那微弱的“呼呼”声。
徐志摩的满腔激情，就像一拳打在了深海里，连个水花都没溅起来，只剩下无边无际的冰冷和压抑。
他站在那里，手足无措，像一个演砸了的蹩脚演员。
终于，陆小曼放下了茶杯，抬起那双清亮得可怕的眼睛，第一次正眼看他。
那眼神里，没有愤怒，没有悲伤，甚至没有一丝波澜。
只有一种……一种洞悉一切的、近乎残忍的平静。
她缓缓地开口，声音不大，却像一把冰锥，一字一字地凿进徐志摩的耳朵里。
“志摩。”
她叫他的名字，语气平淡得像在叫一个陌生人。
“你把事情想得太简单了。”
简单？
徐志摩几乎要笑出声来。
他策划了这么久，下了这么大的决心，冒着身败名裂的风险，她竟然说他想得太简单了？
他想反驳，想质问，想告诉她她根本不懂他为了这份“简单”付出了怎样的挣扎。
可他的嘴张了张，却一个字也说不出来。
因为陆小曼的眼神，让他感到一种前所未有的恐惧。
那是一种被完全看穿的、赤裸裸的恐惧。
仿佛他不是一个悲剧英雄，只是一个穿着皇帝新衣的、可笑的小丑。
陆小曼继续说道，语气依然是那种致命的平静。
“你那个金屋藏娇的梦，先别急着做。”
“给我三天时间。”
“三天之后，如果你看完我给你的东西，还坚持你现在这个想法，”
“我绝不阻拦。”
“我甚至，可以亲自帮你把那位苏小姐的行李，搬进你为她准备的‘伊甸园’。”
她说完，嘴角甚至勾起了一抹极淡的、几乎看不见的微笑。
那微笑，像冬日里凝结在窗户上的冰花，美丽，却带着刺骨的寒意。
徐志摩彻底懵了。
他满腔准备好的台词，满腹的悲壮和诗意，在她的平静面前，瞬间瓦解，变成了一地鸡毛。
他心中的不安，像潮水一样汹涌而来，几乎要将他淹没。
他不知道她葫芦里卖的什么药，但他有一种强烈的预感，那绝对不是什么能让他“成全”的灵丹妙药。
那将是一剂，能要了他命的毒药。
08
那三天，徐志摩过得如同炼狱。
陆小曼的平静像一个巨大的谜团，笼罩在他的心头，让他食不知味，夜不能寐。
他甚至没有心思去找苏晚晴，他脑子里反复回响着陆小曼那句“你把事情想得太简单了”。
他一会儿觉得陆小曼是在故弄玄虚，想用拖延战术来让他回心转意。
一会儿又觉得她那过于镇定的眼神背后，一定隐藏着什么他无法预料的可怕秘密。
这种不确定性，比直接的争吵更折磨人。
第三天下午，一个穿着体面的下人敲开了他的书房门，递给他一个厚厚的牛皮纸信封。
下人只说：“太太让交给先生的。”
然后便悄无声息地退下了。
徐志摩的心猛地一跳。
来了。
他颤抖着手，接过那个信封。
信封很沉，他捏了捏，感觉里面似乎不是纸张，而是一块硬硬的板状物。
是离婚协议书吗？还是她写的诀别信？
他怀着一种迎接审判般的心情，撕开了信封的封口。
他迫不及待地将里面的东西倒在书桌上。
然而，没有离婚协议书，也没有长篇大论的信件。
信封里滑出来的，只有一张照片，和一张小小的、折叠起来的便条。
徐志摩的目光，首先落在了那张照片上。
只看了一眼，他整个人的血液，仿佛在瞬间凝固了......
