微型小说：杀价

作者：冯继军

在一个古镇的街子上，门对门开着两家杂货店，在隔着三米宽的水泥路上相处了十年。老周的“便民店”和老赵的“惠民店”，名字相差一个字，货架上的商品也大抵相同，连门口摇摇欲坠的遮阳棚也都是一个颜色和一个样式。

十年里相安无事，靠的是心照不宣的规矩。同一款洗衣粉，老周卖八块五，老赵绝不会标八块四；散装的糖果按两称，两家的秤砣仿佛是同一个师父调教的，误差不会超过五分。街坊邻居图方便，今天在便民店买瓶酱油，明天去惠民店称斤鸡蛋，谁也没有觉得吃亏。

变故发生在那年夏天。老赵的儿子小赵从南方回来，西装革履地站在柜台后面，望着老旧破败的店铺，看什么都不顺眼。“爸，你这是守的哪门子规矩啊？”他把计算器敲得噼啪作响，“那袋东北大米，批发商给我们的价格比他们低，凭什么卖一个价？”

老赵吧嗒着旱烟，烟袋锅子在鞋底上磕了磕：“都是街坊邻居的住着，抬头不见低头见，争啥子麻争。”

小赵冷笑一声，第二天就把惠民店的大米价牌换成了“2.38元/斤”，比便民店便宜整整三毛钱。

老周那天正在给孙子包糖纸，听见隔壁传来热闹的吆喝声，手里的糖纸“嘶啦”裂了道口子。他走到门口，眯着眼看对面鲜红的价牌，喉结动了动，没说话。

头三天，惠民店的门槛差点被踏破。提着米袋的人排到了街口，小赵雇了两个临时工还忙得满头大汗，老赵蹲在门槛上，吧嗒着旱烟，眉头却越皱越紧。

看着自家便民店冷冷清清，老周心里犯起了嘀咕。儿子在外地打工，老伴儿早逝，店里就他一个人守着。傍晚关门前，他摸出计算器，手指头悬在按键上半天，最终还是叹了口气。

第四天一早，便民的大米价牌变成了“2.28元/斤”。

小赵看到的时候，正在给新到的洗洁精贴价签。他猛地把一摞洗洁精摔在柜台上，玻璃瓶子碰撞的响声惊飞了屋檐下的麻雀。“爸！他这是跟我们玩真的！”他红着眼圈，“这批米我们已经是亏本卖了，他还敢降！”

老赵的脸色像霜打的茄子，灰扑扑的。“要不……就算了？”

“算了？”小赵梗着脖子，“我就不信这个邪！”当天下午，惠民的大米降到了两块一。

这场没有硝烟的战争就此拉开了序幕。先是大米，然后是食用油、洗衣粉、酱油……两家店的价牌像比赛场上的记分牌不断地刷新，红纸黑字一天一换，看得街坊邻居们心惊胆颤。

老周的眉头越皱越紧，每天清账时，算盘珠子打得再响，也掩不住账本上那一串串刺眼的数字。他开始赊账进货，批发商看他的眼神也渐渐变了味。有天晚上关店，他摸着货架上那袋已经过期的饼干，忽然想起十年前刚开店时，老赵送他的那盆绿萝，现在早就枯了。

小赵那边也没有好到哪里去。他把父亲的养老钱都投了进去，仓库里堆着成箱成箱的货，却没多少利润可言。有次他去进货，听见批发商跟别人嘀咕：“惠民那小子，怕是撑不了多久了。”他攥紧了拳头，指甲嵌进肉里，疼得头上直冒冷汗。

转折出现在一个雨夜。老周关店时，发现屋檐下的排水管堵了，雨水顺着墙根往店里灌。他年纪大了，搬不动沉重的梯子，正急得团团转，对面的卷帘门“哗啦”一声拉开了。

小赵披着雨衣站在雨里，手里拎着一把扳手。“叔，我来吧。”他的声音有些沙哑，大概是熬夜熬的。

老周愣住了，雨水打湿了他的头发，顺着皱纹往下淌。“你……”

“以前是我不懂事。”小赵低下头，雨水顺着他的下巴滴在地上，“我爸昨天晕倒了，医生说是劳累过度。我看着仓库里那些货，忽然觉得……咱这是图个啥呢？”

那天晚上，两个店的灯亮到很晚。老周泡了两杯热茶，十年的光阴仿佛又回来了。小赵说，我爸总念叨刚开店时，您分给他的那半袋面粉；老周说，那年冬天下大雪，是你爸踩着大雪给我送的煤。

第二天一早，街坊邻居发现，两家店的价牌都换了，连小数点后的第二位数都分毫不差。

老周站在店门口，看着对面小赵正在擦玻璃，阳光透过干净的玻璃照进去，亮堂堂的。他忽然笑了，转身回屋，从柜子里翻出一包新的绿萝种子，那是他前几天特意去花市买的。

后来，便民和惠民两家店开始搞联合促销，你家进了新鲜的水果，我家就搭配着推出果汁饮料；我家到了新款的洗衣粉，你家就送试用装的肥皂。到了年底，两家一起给街坊邻居发福利，一袋米，一桶油，都是实实在在的心意。

有回老周和老赵坐在门口晒太阳，看着两个店进进出出的顾客，老赵吧嗒着旱烟笑道：“还是这样好，睡得踏实。”

老周点点头，看着墙角那盆刚发芽的绿萝，嫩绿的叶子在风里轻轻搖晃。他知道，有些东西，比钱更能留住人心。