江西
创作声明：本文为虚构创作，请勿与现实关联
01
我叫小杰，一个在城市里被钢筋水泥和KPI压得喘不过气的摄影师。我逃离了那座灰色的牢笼，背着我最贵的相机，一头扎进了内蒙古大草原的怀抱。
朋友帮我联系了当地的牧民巴图大爷家。那是一个坐落在缓坡上的蒙古包，孤独而骄傲地立在天地之间，像一颗巨大的、洁白的蘑菇。
巴图大爷是个典型的蒙古族长者，六十多岁的年纪，古铜色的皮肤上刻满了像地图一样复杂的皱纹。他看到我时，露出了爽朗的笑，把我让进蒙古包，立刻就给我端上了一碗热气腾腾的奶茶。
那奶茶是咸的，带着浓郁的奶香和茶香，一口下去，我旅途的疲惫仿佛都被驱散了。
“年轻人，从那么远的地方来，辛苦了。把这里，当自己家。”大爷的声音洪亮，像草原上的风，带着一股让人心安的力量。
就是在那个温暖的午后，我第一次见到了这个家的女主人，娜仁。她是巴图大爷的儿媳。她当时正坐在蒙古包门口，手里拿着针线，缝补着一件羊皮袄。阳光洒在她的侧脸上，勾勒出柔和而又坚毅的轮廓。她穿着传统的蒙古袍，长发编成辫子，垂在胸前。
她不常说话，只是在我看过去的时候，会抬起头，对我报以一个浅浅的、带着一丝羞涩的微笑。她的美丽不同于城市里那种经过精心雕琢的精致，那是一种混杂着宁静、澄澈和一丝神秘感的美，像一汪清澈见底、却又深不见底的湖泊。
我被这种气质深深吸引。
在蒙古包里安顿下来后，我开始整理我的床铺。我的铺位被安排在靠门的一侧，而蒙古包的最深处，是主人的床铺。
我注意到，在娜仁的床头木杆上，挂着一根颜色格外鲜艳的红绳。
那绳子看起来是用粗棉线手工编织的，一头牢牢地系在床头的木杆上，另一头则高高地向上延伸，没入了蒙古包穹顶中心“套瑙”的阴影里。
在我的文化语境里，一根出现在年轻女人床头的红绳，总是充满了暧昧和浪漫的暗示。它像一个美丽的、未解的谜语，无声地诉说着什么。
晚上，我们围着篝火吃手把肉。巴图大爷喝了点酒，话也多了起来。我借着酒劲，半开玩笑地指了指蒙古包里那根若隐若现的红绳。
“大爷，我看娜仁嫂子床头那根红绳挺漂亮的，那是有什么特殊的说法吗？”
我的话音刚落，巴图大爷脸上的笑容立刻就收敛了。他放下手里的酒碗，转过头，用一种我从未见过的严肃眼神盯着我。篝火的光，在他的瞳孔里跳动。
“年轻人，”他缓缓开口，声音低沉而有力，“在草原上，不是所有好看的东西都能碰。”
他停顿了一下，似乎在斟酌用词。
“尤其是在蒙古包里，看到女主人床头的红绳，千万别靠近。记住我的话，那不是给你的信号。”
02
巴图大爷的警告，非但没有打消我的念头，反而像一把干柴，投进了我那本就燃烧着好奇心的火堆里。
那不是给我的信号？那是什么？是给谁的信号？
在接下来的几天里，我像一个着了魔的侦探，脑海里疯狂地猜测着那根红绳的用途。
是某种古老的求爱仪式吗？就像小说里写的，姑娘在窗台挂上手帕一样。可娜仁已经结婚了，她的丈夫据说在外地工作，那这信号是给谁的？
还是某种独特的家庭习俗？比如祈求平安，或者纪念某个特殊的日子？
我甚至产生了一个连我自己都觉得荒谬的想法：娜仁虽然身在草原，但会不会像所有年轻人一样，对外面精彩的世界抱有向往？这根红绳，会不会是她无声的一种表达，一种对像我这样的“闯入者”所代表的那个世界的好感？
这个念头一旦产生，就再也挥之不去了。我开始带着一种自作多情的滤镜，去观察娜仁的一举一动。
我的那点城市人的“小聪明”开始作祟。我决定从侧面打听。
一天下午，我帮着娜仁一起往牛棚里搬运草料。我假装不经意地，指着蒙古包上的一些彩色布条问道：“嫂子，你们蒙古包的装饰真好看，这些颜色都有什么讲究吗？”
娜仁停下手里的活，直起身子，用袖子擦了擦额头的汗。她顺着我指的方向看了一眼，微笑着说：“都是一些祈求吉祥的意思。”
她的回答很笼通，并没有给我任何有用的信息。当我试图把话题引向那根红绳时，她只是微笑地摇了摇头，便转身继续干活了，回避了这个话题。
碰了一鼻子灰，我又去找巴图大爷。
当时他正坐在蒙古包外的草地上，抽着旱烟，眯着眼睛看着远处吃草的羊群。
“大爷，我就是好奇，没别的意思。那红绳到底……”
我话还没说完，巴图大爷就打断了我。他没有看我，只是把烟锅在鞋底上磕了磕，重新装上一锅烟丝。
“不该问的，就别问。”他的声音深沉而悠远，“你这个城里来的娃娃，安安心心地感受草原的风就行了。有些东西，你不懂。”
越是神秘，我就越想知道真相。
这种无法被满足的好奇心，像一只小猫，整天在我的心里挠痒，让我坐立难安。我甚至开始觉得，巴-图大爷的故作神秘，和娜仁的回避，恰恰证明了这根红绳背后，隐藏着一个巨大的秘密。一个关于爱情，关于渴望的秘密。
一天晚上，我半夜起来上厕所。
回到蒙古包时，我借着外面微弱的月光，看到了让我心跳加速的一幕。
娜仁还没有睡。她侧身坐在床边，在昏暗的光线下，她伸出手，轻轻地触摸了一下那根从她床头延伸出去的红绳。她的动作很轻，很柔，眼神里，带着一种我从未见过的、近乎虔诚的神情。
这个画面，像一剂催化剂，彻底引爆了我所有的猜测和误解。
我几乎可以肯定，这根红绳，一定连接着她内心最深处的某个秘密。一个动人的，甚至可能有些忧伤的故事。而我，一个来自远方的、带着相机的年轻人，或许就是那个能倾听她故事的人。
我的傲慢和想当然，在那一刻，达到了顶点。
03
机会，在一个星期后的下午，悄然而至。
那天下午，天气有些阴沉，草原上的风很大。巴图大爷早上出去放羊，发现有几只小羊羔不见了。他跟我们说了一声，便骑上马，去远处的山坳里寻找。
娜仁则抱着一大盆衣服，去了蒙古包下游不远处的那条小河边。
风吹动着蒙古包的门帘，发出“呼啦呼啦”的声响。整个蒙古包里，只剩下了我一个人。
我坐在我的铺位上，假装在擦拭我的相机镜头。可我的眼睛，却不受控制地，一次又一次地瞟向蒙古包深处的那根红绳。
它在从“套瑙”灌进来的风中，微微地晃动着。那抹鲜艳的红色，在昏暗的光线里，像一团跳动的火焰，充满了致命的诱惑。
我内心的好奇，在这一刻，达到了顶点。
一个声音在我脑子里疯狂地叫嚣着：去看看！去摸一下！不会有人知道的！
另一个声音在警告我：巴图大爷说过，不能碰！
可是，人的欲望一旦被点燃，理智的声音就会变得无比微弱。
我想：“我就轻轻地碰一下，感受一下它的质感，不弄断它，应该……应该没人会发现吧？”
这个念头，像魔鬼的低语，让我最终放下了手里的相机，站了起来。
我的心脏“怦怦”地跳着，像要从胸膛里蹦出来。我一步一步，脚踩在厚厚的地毯上，几乎听不到任何声音。我走过火塘，走过那些堆放整齐的皮具，走到了蒙古包的最深处。
我离那根红绳，只有一步之遥。
我能清晰地看到，它是由许多股更细的红线拧成的，上面似乎还沾染了一些酥油的气息。
我鬼使神差地，伸出了我的手。
我告诉自己，就一下。
我的指尖，慢慢地，慢慢地靠近。
最终，触碰到了那根略带粗糙质感的、冰冷的红绳。
就在我的指尖，刚刚与那根红绳发生接触的一刹那。
“哗啦——”
蒙古包的门帘，突然被一股巨大的力量猛地掀开了。
一道身影，像一头愤怒的熊，冲了进来。是巴图大爷！他不知何时，已经回来了！
他看到了我。
他看到了我伸出的手。
他看到了我的手指，正停留在那根鲜红的绳子上。
他手里拿着的那根沉重的套马杆，“哐当”一声，从他无力的手中滑落，重重地砸在了地上。
他平日里那双像鹰一样锐利的眼睛，此刻，被一种我从未见过的、巨大的惊恐和绝望所填满。他的脸，在一瞬间，变得惨白，没有一丝血色。
他的嘴唇，不受控制地颤抖着。
他看着我，像是看着一个已经死了的人。
他用尽了全身的力气，从喉咙里，挤出了三个字：
“你……完……了……”
