内蒙古
复婚不是破镜重圆，而是把碎玻璃一片片捡起来，重新拼成一面新的镜子。
那道裂痕，不会消失，只会变成光进来的地方，或者再次割伤你的手指。
第一种结局：带着裂缝过日子
两个人都学会了闭嘴，也学会了不再指望。
白天是同桌吃饭的室友，晚上是背对背的微博互关。
他们不再问“你去哪儿”，也不再答“不用你管”。
裂缝不致命，却永远漏风，余生最大的默契，是各自把孤独调成静音。
第二种结局：把旧账翻成新书
他们第一次婚姻写的是草稿，第二次才肯认真排版。
不再用“你从来”开头，不再用“离婚”结尾。
明白爱情不是重做，而是修订；不是回到过去，而是携手向前。
裂缝被缝成金线，故事比原版贵，也更脆——他们因此学会轻拿轻放。
第三种结局：重蹈覆辙，加速散场
以为换的是版本，其实换的是封面。
同样的争吵，同样的冷暴力，同样的“我忍你很久了”。
第二次离婚比第一次更沉默，连朋友圈都懒得删。
终于承认：能分开的，终究合不来；能合来的，不必分第二次。
第四种结局：活成彼此的血痂
不再提爱，也不再提恨，只提孩子、房贷、医保和养老金。
他们像两块被岁月磨钝的石头，互相磨平，也互相磨圆。
夜里咳嗽一声，对方会递水；暴雨来了，会下意识收对方的衣服。
这不是浪漫，是血痂下的神经记忆——疼过，所以知道位置。
复婚证书早变黄，他们却把它当成一张长期病历，按时复诊，终身携带。
复婚不是回头路，是两条平行线在某一刻突然拐弯，再次相交。
能否走到终点，不取决于是否爱过，而取决于是否愿意一起修补地图。
镜子可以重拼，但必须先学会不怕照见裂痕。
否则，第二次握手，只是换只手再次放开。
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