北京
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《苔衣词脉》
我常在石青色的晨昏里剥开词集苔衣，那些被蛀蚀的冷僻字忽然睁开复眼。柴望的孤鸿掠过《秋堂词》扉页时，整个咸淳年间的暮色都卡在它翅尖的折痕里。这些未被月光驯服的词稿，原是时间故意遗落的鳞片。
汪莘的“清都山水郎”醉卧武夷云霭，松针在《方壶存稿》里长成另一种笔迹。他的不屑被装订成册，比苏辛的铜琶铁板更接近天空的质地——当所有词人都在地上画圆，他独在云端留下不规则的墨渍。
翻动黄升《散花庵词》的薄脆纸页，宫娥的银针正刺穿七百年后的雾障。他写“羊车过也”的叹息，原是史书未载的微型海啸。那些被《花间集》筛落的词粒，在文学暗河里结晶成更锋利的盐。
此刻，赵崇嶓的《白云小稿》正在掌心返潮。竹露从“月明千里故人来”的平仄间渗出，打湿了二十一世纪的窗棂。小众词人最懂沉默的修辞学——如李彭老将鹤唳封存在《龟溪词》的冰裂纹里，等待某个共振的黄昏解冻成偈语。
我听见陈允平在《日湖渔唱》中轻叩舷板，那些被主流词史放逐的蚱蜢舟，正载着未被驯服的月光溯流而上。他们教会我：真正的永恒不在鎏金的词碑上，而在某粒不肯入韵的仄声字里，倔强地，替所有消逝的夜晚守灵。
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