北京
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《宋词里的离愁》
我伏在褪色的屏风前，指尖掠过汴梁的潮气，碰碎了一盏铜炉里袅袅的茶烟。离愁是词人悬在笔尖的露，坠入宣纸便洇成山河的褶皱，一半沉入《雨霖铃》的寒蝉，一半浮作《青玉案》的星火。
有人把长亭折成纸鸢，系在《踏莎行》的末尾飘摇。易安的舟楫载不动月光，索性将黄昏揉作金线，绣进罗衣的暗纹。柳七的箫声凝成霜，斜斜挂在二十四桥的檐角，而稼轩挑灯时溅落的剑气，竟在千年后长成了我砚边的青苔。原来离别是砚池里未干的墨，是弦上欲说还休的颤，是西风卷帘时遗落的一缕旧魂。
我常在子夜与东坡对酌，他舀起半瓢江声佐酒，赤壁的涛声便从杯底漫上眉峰。放翁的沈园坍缩成词谱里一粒暗红的痂，姜夔的梅影却总在《暗香》中徘徊，如雪落进永不闭合的伤口。离愁原是光阴的拓印，是枯荷擎着雨声蜷缩的年轮，是雁阵掠过平仄时永远填不满的缺。
摊开泛黄的词卷，每个韵脚都生出银亮的根须，扎进银河的褶皱。那些被泪水腌渍的句子，以青瓷开片的速度裂变，在某个春夜忽然化作满城飞絮。当残月爬上《念奴娇》的檐角，我恍然惊觉：最深的缄默里藏着江海的倒影，所有离散的星辰，终将在某行长短句里重逢成河。而离愁，不过是永恒在人间投下的第一道涟漪。
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