北京
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《词间疏影》
我总在子夜研墨时听见宋时的雨声。那些从词牌间隙漏下的月光，在薛涛笺上凝成霜色的蝶，轻轻翕动着八百年前的薄翼。一阙《疏影》便是一段暗香浮动的悬案，姜夔的梅影至今仍在笺上，保持着欲说还休的姿势。
离愁原是宣纸上未干的墨痕。晏几道醉写的《鹧鸪天》，字字都是不肯沉没的月光舟。我们豢养在韵脚里的相思，终究长成了词骨——每当西风卷帘，便从平仄间伸出青玉色的枝桠，将整个北宋的黄昏都划出细小的伤痕。
秦观写“飞红万点愁如海”时，整个汴京的柳絮都停止了飘落。我守着茶烟里的更漏，才悟透最深的怅惘，是明知锦书难托，仍用一生将某个名字，写成水面上无法打捞的倒影。就像周邦彦在兰烬里数着更声，而丁香早已在词牌之外，结成了新的愁绪。
某个雪夜，我听见苏轼的《水调歌头》在瓷盏里转调。清光满襟，原都是未寄出的家书。原来世间别恨，不过是有人提前收起了琴谱，而余音还悬在雕梁，如一场永远下不完的暮春细雨。我们都在用平仄丈量，从长亭到短亭之间，究竟隔着多少粒尘埃的光阴。
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