北京
诗是什么？
是心泉的流淌？是淤血的干涩？
是热血的沸腾？
是喜悦时的狂热？是得意时的自豪？
是伤感时的郁闷？
是醉酒后的傻态？是疲惫后的懒散？
是镇定后的清醒？
诗，
是胸襟的坦露；是孤寂的自鸣；
是顽强的抒发。
是自卑时的懦弱；是颓唐时的麻木；是忘我时的憨直。
是愤怒后的平静；是欢乐后的恬淡；
是冷漠后的热忱。
诗，像什么？
像月亮那样静悟？像太阳那样坦荡？
像云彩那样的悠闲？
像亢奋时的奔马？像激越时的暴雨？像安逸时的清风？
诗，她有
海底一样沉静，高山一样岿然，
大川冰封一样的凝重。
也有火一样的炽烈，
浪一样的翻滚，天气一样的多变。
诗，
有时悯世忧人，有时冷眼旁观，
有时浮若青萍，有时气若丘山。
她被冷落时
如空谷的涓流，如荒林的幽兰，
如沼泽的菡萏。
诗可在
桎梏中捡拾自由，吞吐中撷取畅想，
幻境中寻找真实。
也可为青烟一缕，也可为血肉筋骨。
诗，也许是
现实中的梦境，人生河流中的浪花，理想中的未来。
难言时的尽言，超然时的悠然，
矛盾时的和谐，
心灵与大千世界的交融。
她，
有形，有态，
有魂魄，有风骨，
可是谁又能把她描绘定格？
是花？是酒？
是飙？是雾？
是风雨雷霆？是悠悠的琴声？
还是未加标识的路？
······都不尽然。
也许是一幅未完成的画，
也许是一曲由心跳弹唱的无名歌。
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