作者:贾永
广西凭祥法卡山下,长眠着我的154位战友。他们牺牲在41年前杜鹃正红的5月。他们的年龄大都只有十八九岁。
又一次来到我守卫过的地方,
又看到了这片熟悉的群山。
牧归的水牛还是那样悠然,
村寨的夜晚还飘着稻草味的炊烟。
开遍山岗的木棉红似火焰,
激荡,我的心田。
哦,我又看到了她,
那风中摇曳的剑兰。
她深情的望着我望着我,
目光犀利而又温暖。
曾经的岁月扑面而来,
我的耳畔仿佛响起隆隆的炮声,
硝烟,渐渐模糊了我的视线……
那是四十一年前的一个黎明,
一群绿色的身影,
闪进雨雾蒙蒙的山峦。
战火灼伤了界碑,
年轻的士兵为尊严而战。
炮弹,就在身边炸响;
弹片,擦着头皮乱蹿。
跃出堑壕的冲锋,
每一次都是那样的一往无前。
炮火燃红夕阳的那个黄昏,
你倒在了阵地前沿,
你吃力地掏出一帧残缺的照片,
还想,还想再看一眼,
那是你白发的母亲,
一张慈祥的笑脸,
还有与你年纪相仿的一个姑娘,
羞涩地拧着长长的发辫……
北方的小麦正在抽穗,
你曾想夏季来临,
回家看那姑娘和丰收的麦浪,
你总说南方的大米不如你家乡的白面。
鲜血,从你头上汩汩涌出,
我的泪水湿了你粘满泥水的脸……
你就这样带着笑容闭上了眼睛。
那一天,离你二十岁生日还差七天。
五月的鲜花格外鲜艳,
年轻的面孔凝固成永远的灿烂。
年迈的母亲未能见你最后一面,
麦子还未收下,家里没有那么多的盘缠。
姑娘从远方赶来取回你的军功章,
带回浸了鲜血的泥土和一束阵地上的剑兰。
母亲把你出征时的合影紧紧的贴在胸前,
这张烧焦的照片,
陪了老人一个又一个无眠的夜晚……
那年冬季,你那善良的母亲啊,
执意用那几百元的抚恤金为姑娘置办嫁妆。
扑在老人的怀里,那姑娘泪水涟涟。
老人拍拍姑娘搐动的肩头,
“傻孩子,谁家嫁闺女不花钱?”
剑兰,留在了老人身旁,
母亲含泪微笑:
“看到了剑兰就像俺那娃儿在眼前。”
几年后,姑娘生下了一对龙凤胎,
女孩留在了父母膝下,
男孩送到了你母亲身边。
虽然未能成为你的妻子,
姑娘又怎忍心让母亲一个人孤孤单单。
南方的剑兰本不适合北方的气候,
母亲却把剑兰和孩子养得一样茁壮。
孙子上完大学又去山村支教,
行囊中悄悄放进了你那张出征的照片。
白杨树下,
母亲还像送你参军时那样深情远望,
只是,只是挺拔的背影开始曲卷,
脚步变得愈发蹒跚。
姑娘把你母亲接到家精心陪伴,
没有血缘的这个家同样那么温暖……
转眼间,那姑娘与我一样两鬓斑斑。
我们相约杜鹃花开的时节,
重返南疆与你相见。
走进你长眠的地方就像走进威武的军阵,
你,还像上战场那样挺立在第一排的最前。
我蹲在你的身旁为你敬酒点烟,
她扑向你的墓碑就像拥抱你年轻的躯干。
那一天我们与你聊了很久很久,
又一同在你身边种下了那棵剑兰。
那是你母亲最后的心愿:
有剑兰与你相伴,
母亲和家乡就不再遥远……
浅浅的月儿爬上相思树尖,
我们伫立你的墓前再看你一眼。
晚风轻拂你的战友我的白发,
吹动你的恋人她的泪眼。
山林间有不知名的鸟儿轻轻呢喃,
仿佛还在诉说你的勇敢你的誓言:
边疆,就是自己的第二故乡,
无论是生、是死,
都会注视着这方生长剑兰的山野,
都会,
都会默默守护这条蜿蜒的国境线。
这是当年清明节,广州《羊城晚报》记者在友谊关下为我拍摄的照片,也是我的第一张彩照。那一年,我22岁。
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